хочу книг. много разных книг. они так прекрасно пахнут, когда совсем новые, когда раскрываешь только что купленную, и так еще пальцы подрагивают - мелко-мелко. и в груди как-то тянет. было время, очень долгое время, примерно с конца прошлой весны до самой зимы, когда книги, в связи с некоторыми событиями, стали для меня извращенной заменой реальности, когда я постоянно что-то читал, не запоминая, забивая голову различной информацией, путаясь в ней, задыхаясь, и все лишь для того, чтобы заглушить ту пустоту, которая была внутри.пропустить
которую даже было нельзя вылить на бесконечное число листов бумаги или текстовых документов - не важно. та пустота, которая скрывалась под всеми масками, под всеми теми образами, некогда любимыми. та, которой являлся я в полной мере,
я ведь когда-то кому-то написал в истерике, правда не помню уже, может быть самому себе, потому что примерно в то же время разговоы с самим собой по аське превратились в неизменную атрибутику каждого вечера, что меня полюбит лишь тот, кто без страха в эту пустоту заглянет,
нет, я никогда не умел обходиться без пафоса, уж простите, господа, но как бы не пытался отучиться- все едино, кое-что в меня надежно вгрызлось.
так вот, знаешь, я благодарен тебе за то, что ты любишь меня настоящего. такого, который всех раздражает. которого не хотят видеть. которого уже страшно показывать, потому что когда снимаешь маску, когда говоришь: 'Вот, смотри, это я! Я, настоящий, а не какой-то там Хикару-Эдвард-кто-то-там-еще-я-не-помню-всех-имен', - и от тебя отшатываются, как от прокаженного, в тебя твоим же косюмом кидаются, говорят, что такой ты никому и не нужен, потому что нету в тебе того, что есть в нем, тобою придуманным, лучше играй дальше роли. Но как, скажите, можно игратьчто-то, если ты не знаком с этим сам? Никак нельзя.
Что-то я распизделся, на самом деле, но просто почему-то хочется в кой-то веки оставить здесь длинную запись, пусть и не несущую какого-то определенного глубокого смсыла, не интересную и почти бытовую.
но писать-то на самом деле очень хочется, потому что кажется, что-то подсказывает, что еще немного - и я снова смогу. нет, это будет не возвращение к старому - что было, то прошло, господин Кхикутоке, наглотавшись пороха, попавший не раз под обстрел любовью, ушел туда, где, наверное, будет счастлив в своем одиночестве, и вернуть его вряд ли что-то\кто-то сможет, разве что обрывками в новой истории, на заднем плане. В конце концов, Королю не положено вставать с трона,а все войны он выиграл.
Знаешь, все-таки правда пора менять ник, хотя он красивый. Но ведь Каю не нужна Герда, правда, зачем она, у него же есть ты. Кстати да, за Кая тоже спасибо: из безликого, безымянного Принца, он превратился в нечто полноценное, почти живое, и максимально близкое ко мне, настоящему.
и все-таки, я бы хотел, чтобы кто-нибудь мне подарил книги. Макса Фрая, да.
-
-
20.05.2010 в 23:56у тебя есть я, да.
я люблю тебя. я не знаю, что еще можно сказать. я просто люблю тебя.
-
-
21.05.2010 в 11:11будешь покупать мне книги. много.)
и я тебя тоже очень. <3
-
-
21.05.2010 в 16:46охуенно будет, все тпшечки твои.
и про пустоту что-то ты мне писал, если не изменяет память.
вот так.
*похлопал ластами и смотался*